Promenade d’une rêveuse solitaire

J’aime être chez moi, près du feu, sans un bruit.

Mon cocon.

Ce matin je suis infidèle, papillon, mes pensées s’envolent pour un autre paysage. La mer. La ville. Un lac. Autre chose.

J’aime être étrangère dans un village, une ville, une île, un pays. Repérer une terrasse de café, m’y installer des heures et embrasser un nouveau point de vue sur le monde. Me baigner dans le flot des passants, des trams, des voitures. Écouter la musique des voix, des accents, des rires. Me sentir nouvelle dans des regards, passer inaperçue. Sourire à des inconnu-es, gratuitement. Errer dans les rues, les parcs, m’y perdre un peu. Aller au cinéma, voir un film sans tout comprendre. Stresser inutilement dans le labyrinthe d’un métro et rater ma station pour atterrir sur une place vaine, puis retrouver mon chemin à pieds.

M’abandonner à la rencontre comme un nouveau-né, lestée de mes étiquettes, mes habitudes, mes costumes. M’asseoir dans une église, une cathédrale, l’œil du cyclone dans la course effrénée de la ville, savourer le silence, la fraîcheur, les frôlements polis des pas sur ses pavés et les chuchotements des touristes, l’âme des sculptures, des vitraux, humbles merveilles d’un autre temps. Marcher la nuit dans les hautes rues éclairées, un peu apeurée, un peu ivre d’errance, fantôme dans la ville.

Revenir à ma chambre d’hôtel, goûter de nouveaux draps, prendre une douche ou un bain bouillant, dîner seule au lit et m’endormir très tard, bercée par l’ivresse de ma solitude immense dans ce monde au cœur battant.

bordeaux

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